I miei genitori potendo pagare (cioè decisero di non comprare la casa dove vivevamo) scelsero la seconda e il luminare mi guarì.

La prima volta che chiesi a mio padre che cosa fosse il comunismo,  un paio d’anni dopo la mia operazione, lui per spiegarmelo mi disse più o meno quella frase  lì che ho letto l’altra sera sul libro di Pennacchi.

Io ci rimuginai un po’ su e gli dissi circa “scusa ma ti sembra giusto che uno come il professore P. che salva delle vite, debba prendere come uno che tutti i giorni avvita delle viti?”

Lui non rispose, alzò gli occhi al cielo e mi disse che ero troppo piccola per capire.

Io non ho mai cambiato la mia idea, anzi, più vado avanti, più mi guardo intorno e più sono convinta che col cazzo che siamo tutti uguali. Io devo guadagnare di più di uno che avvita dei bulloni, ma devo guadagnare molto ma molto di meno di un cardio chirurgo vascolare che salve delle vite.

A me sembra una cosa talmente semplice che non so neanche perché ci ho scritto su un post.

Ah sì, la cosa “di sinistra” che si dovrebbe e bisognerebbe fare non è che tutti guadagnino uguale, bensì che chi non può permettersi il luminare con i propri soldi, sia aiutato a farlo, sia sostenuto.

Poi magari nel prossimo post, butterei giù due righe per risolvere la calamità della gente assunta a tempo indeterminato che non fa un cazzo, che è costantemente, perennemente in malattia fino al 180° giorno, perché è un suo diritto stare a casa per un un’unghia incarnita, mentre c’è gente che non vota a sinistra, che non è iscritta ai sindacati (tipo la sottoscritta) che però in tredici anni avrà fatto si e no tre settimane di mutua.

Ma il problema sono le banche e Wall Street. Come no. Certo. Ma davvero ci credete? Il problema sono solo le banche?

In Italia oramai non assume più nessuno. Perché correre il rischio di portarsi in casa uno che dopo i tre mesi di prova diventa un fancazzista? Uno di quelli da 180 giorni a casa? A che pro?

Ma il problema sono le banche e Wall Street. E Cristo è morto dal freddo.

Alla fine abbiamo deciso che ci sentiamo via skype Mercoledì, che gli devo mandare il mio C.V. lunedì, e che mi metterà in contatto con il suo avvocato.
E niente. Io ho solo problema: devo riuscire ad affittare casa mia qui, in Italia, per almeno altri tre anni, per la questione della prima casa, delle tasse, della detrazione.

Oggi, per la prima volta, mi  sono pentita di aver comprato casa, di aver fatto un mutuo, perché se fossi stata ancora  in affitto, lunedì mattina avrei presentato le dimissioni.
In ogni caso, chiedo ai miei 10 lettori di incrociare le dita per me.

Non credo di essere mai stata così vicina al mio sogno americano come questa sera.

Posso dire con certezza che la mia vita senza di loro sarebbe stata diversa, sicuramente molto ma molto più triste.
Grazie ragazzi.

Come faccio, però,  a raccontare una cosa del genere? Son riuscita a stento a dirlo alla mia compagna di viaggio appena scese dal pullman figuriamoci scriverlo.

Ricordo le litigate tra cugini per chi dovesse andare a prendere l’acqua alla fontana, le discussioni politiche dei miei zii che pur votando tutti dalla stessa parte, non si sa come, riuscivano ad alzarsi quasi sempre da tavola mandandosi a quel paese. Non scorderò mai quel pomeriggio in cui una mucca si mise a fare i propri bisogni a trenta centimetri dal lettino dove mia madre stava prendendo il sole. Quando si accorse della mucca, mia madre cominciò a chiedere aiuto urlando come una matta,  ma noi facemmo tutti finta di non sentire, per goderci la scena ridendo di gusto.

Ieri abbiamo fatto  una grigliata per festeggiare un paio di compleanni importanti.  Abbiamo cucinato tutti insieme, mangiato e brindato. Poi qualcuno ha preso un po’ di sole, i più vecchi si sono riparati sul dondolo all’ombra. Abbiamo giocato a bestia (ho vinto otto euro), discusso di politica come sempre (deve essere nel dna famigliare, litigare anche quando si è d’accordo su qualcosa), e io sono stata, come sempre, maledettamente bene.

Quando sarò vecchia sono assolutamente sicura che la mia mente ricorderà ancora tanto di tutte le estati che ho passato (e passerò) da mia zia in montagna, ma assolutamente nulla dei viaggi che ho elencato all’inizio. E la cosa non mi dispiace.

Invece no, chiunque può avere  in casa una prima edizione di un qualsiasi libro che magari è stato semplicemente tramandato di madre in figlia, o di zia in nipote, o di fratello grande in fratello piccolo e via dicendo.

Per esempio questo mio amico che mi diceva questa cosa, una volta ha comprato  in un mercatino parrocchiale un libro a 2 euro che poi a rivenderlo ci ha guadagnato 250 euro.

Per fare un altro esempio, ho un libro prestato da un amico che devo ancora leggere ma che ho intenzione di, che su questo sito qui  lo valutano 90 euro. Quando me lo prestò mi disse, “oh ridammelo che ci tengo, me l’ha regalato mio babbo che lo comprò quando era giovane”.
Allora appena sono tornata a casa, ho fatto quello che mi ha detto il mio amico  con cui sono andata a prendere l’aperitivo: “controlla tutti i tuoi libri di Buzzati, non si sa mai”.

E l’ho fatto, ho controllato. La cosa che più mi ha sorpreso, non è che i libri di Buzzati, alla fine, non valgono un cazzo, no. La cosa più sorprendente è che  ho scoperto di possedere una prima edizione di “le notti difficili” datato novembre 1971 . Ho un libro del mio autore preferito che quando è stato pubblicato per la prima volta io avevo a malapena tre mesi di vita. E’ un libro che ha superato ben sei traslochi. Non so nemmeno dove l’ho preso, forse me l’ha regalato qualcuno, forse l’ho preso in biblioteca e non l’ho mai più restituito, forse l’ho comprato in qualche libreria usata per mille lire. Non lo so. Davvero non mi ricordo. Ma è uno di quei libri che tengo sullo scaffale dei libri non plus ultra, dei preferiti tra i preferiti, è uno di quei libri che vorrei portare con me nella tomba, per capirci.

Pur essendo una prima  edizione vale pochissimo, tra i venti e i venticinque euro. Eppure lo so che se anche ne valesse 2000 di euro, non avrei mai il coraggio di venderlo. Se anche valesse così tanto e  io mi trovassi in GRAVI  difficoltà finanziarie, probabilmente venderei prima tanto altre cose di quelle che ho ora ( il trilogy che porto all’anulare destro, la macchina che ne vale forse 1000 di euro, tutti i miei vestiti, molti degli altri libri che ho, il computer, l’iphone) prima di separarmi da uno dei libri che ho amato di più al mondo.

E comunque, prima di tutto quanto sopra,  venderei l’edizione di “Mein Kampf” che mia mamma in quanto crucca ha ereditato da suo padre cinquant’anni fa. Non può buttarlo perché è stato un regalo del padre, ma son sicura che se sapesse quanto vale al giorno d’oggi quel libraccio, non esiterebbe un secondo a metterlo su ebay.

Oggi, oltre a contare i giorni che rimangono al cinque di agosto, ho contato anche i giorni che restano al mio ritorno. Fra due mesi sarò di nuovo qui, e se non voglio tornare continuando a vivere in apnea fino alla prossima vacanza, al prossimo concerto, al prossimo week end, al prossimo salcazzo, devo fare qualcosa. Devo ricominciare a respirare, ad esempio cambiando lavoro.

Un mio amico mi diceva sempre che ci sono due cose che rendono l’uomo “stabile”: l’affettività o il lavoro. Io ho sempre sopperito all’affettività con il lavoro. Mi sono sempre sentita fortunata ad avere un lavoro come il mio, ben retribuito, soddisfacente e con colleghi che, nel tempo, sono diventati amici. Da un paio di mesi tutto questo non basta più. Il fatto che dopo che il mio capo si è licenziato mi abbiano detto che io avrei preso il suo posto per poi, due mesi dopo (cioè due settimane fa), rimangiarsi quasi la parola mettendo nella comunicazione aziendale che io sarò la “referente” e non la “responsabile” dell’ufficio fino a ottobre e poi si vedrà, non ha neanche inciso più di tanto. Me lo aspettavo, sono una donna, potrei ancora avere figli (nella loro testa) e con tutte le maternità degli ultimi mesi posso anche capirli. Sul serio. Non è quello. Non ci ho mai creduto veramente, in fondo.

Quello che mi fa letteralmente andare fuori da ogni grazia di Dio è “sentirmi” un numero là dove, bello mio, un numero non sono. Se per anni dici  “meno male che ci sei te che sennò dovrei assumerne due”, poi non puoi in mezz’ora, oggi pomeriggio, farmi sentire totalmente inutile e prendermi per il culo per ben due volte.

Oggi ho contato fino a venti (non dieci, venti) prima di alzarmi e uscire dall’ufficio del mio D.G. senza controbattere. Se avessi contato solo fino a dieci, avrei detto semplicemente queste parole: “Sa una cosa? Lei se ne deve andare a fan culo. Glielo dico io perché i suoi “yes man” non hanno il coraggio di dirglielo in faccia”.

Invece ho contato fino a venti, sono tornata in apnea e adesso aspetto il cinque di agosto. Inutilmente.

Di fianco al mio ufficio dove lavoro c’è una mini saletta che viene usata spesso per delle riunioni. Nove volte su dieci i colleghi che la utilizzano a fine riunione escono lasciando accesa la luce e nove volte su dieci la sottoscritta si alza e la va a spegnere.
Una volta ho provato a dire di usare l’accortezza di spegnere la luce e mi sono sentita dire “che cazzo te ne frega tanto paga l’azienda”

Idem per l’aria condizionata. Fino a quindici anni fa si viveva tutti benissimo lo stesso, anche al caldo soffocante di luglio. Oggi dobbiamo accendere l’aria condizionata appena si superano i 25° soprattutto in ufficio tanto “che cazzo te ne frega paga l’azienda”.

In questi giorni che precedono il referendum nell’informarmi sui vari quesiti ho scoperto cose che fino ad oggi, ahimè, ignoravo. La prima fra tutte è che l’Italia è il paese che consuma più acqua in Europa, il terzo al mondo dopo Canada e Stati Uniti. Ho scoperto anche che il 40% circa dell’acqua erogata viene dispersa (principalmente dovuto ad allacciamenti abusivi),  che uno sciacquone o un rubinetto che perdono acqua comportano uno spreco mensile di circa200 litrie che , infine, abbiamo le tariffe tra le più basse d’Europa.

Oltre a dover decidere cosa votare domenica mattina alle sette prima di partire per il mare, mi sono resa conto che bisogna correggere gli atteggiamenti sbagliati non solo preoccuparsi del possibile aumento delle tariffe. Non credo (più) che il punto sia  tra una gestione privata o una gestione pubblica del servizio. Il problema è che da una parte bisogna sistemare, ad esempio, una rete idrica vecchia di più trent’anni (altra cosa scoperta leggendo in giro) e che bisogna trovare i soldi per farlo, e dall’altra bisogna far capire alla gente che quel bene “comune” che abbiamo e che si chiama acqua è sì, un diritto di tutti, ma è anche nostro dovere non sprecarlo. Impiegare venti minuti di orologio per farsi una doccia, fare una lavatrice per tre asciugamani (cosa vista con i miei occhi) o lavare l’auto tutti i sabati  sono cose,  a mio avviso,  inconcepibili.

*p.s. Tra domenica e questa mattina ho cambiato idea sul secondo quesito relativo all’acqua grazie alle informazioni che ho trovato in rete. Uno su tutti, questo post di Francesco Costa    (e mi sono letta anche tutti gli 80 e passa commenti).

Qui invece un depliant informativo che dovremmo leggere tutti.

Quando racconto questa cosa a qualcuno che non è nel club, fa la faccia un po‘ sorpresa, a disagio distoglie lo sguardo e dice “ma va? io mica immaginavo.”

Avete presente quando chiedete a qualcuno che ha un malato terminale in casa “come va?” e questo vi risponde “eh, è già sotto morfina”.
Chi non è del club probabilmente non capisce, chi invece ne fa parte, da una parte è addolorato e dall’altra saprà con certezza che da lì a tre giorni ci sarà un funerale a cui partecipare.

Oggi nel mio ufficio siamo rimasti in due (io e il mio capo) perché due anni fa, un po’ a causa della crisi e un po’ per una ristrutturazione interna, le due persone che erano nel mio ufficio a fare il mio stesso lavoro sono state spostate. Mi sono presa quasi tutto il loro lavoro ma, sinceramente, fino a inizio di quest’anno non ho accusato il colpo. La crisi c’era eccome, ordini ne arrivavano di meno e di conseguenza noi compravamo meno.

La notizia che vi do oggi è che, almeno da noi, la crisi è ufficialmente passata.

Senza quasi rendermene conto, i miei momenti di cazzeggio su Tumblr, blog, skype, facebook eccetera e eccetera, sono praticamente finiti. Mi rimane ancora la pausa nella quale, tra caffè e sigaretta, riesco ancora a dare un occhio alla dashboard del tumblr  sul mio cellulare mentre invio un fax o faccio una fotocopia. Voi direte, e quindi? Ti pagano per lavorare non per cazzeggiare sui socialnetwork.  E infatti vi do ragione, sono la prima a dirlo e la prima ad essere contenta di lavorare anche se a volte, come in questi giorni, arrivo alle 18,30 stremata con l’unico desiderio di arrivare a casa e stendermi sul letto.

Quello che non tollero proprio più sono certi  colleghi di altri uffici con cui devo per forza avere a che fare. Tali colleghi non solo sono degli emeriti coglioni,  rallentano il mio lavoro, mi chiedono mille volte la stessa cosa, fanno solo del casino appena non li tieni sotto controllo ma,  soprattutto, percepiscono uno stipendio  esageratamente più alto del mio. In tutto questo, quando per l’ennesima volta ne parlo al mio capo lui, per l’ennesima volta, mi dice che “proverà a parlarci”. Nel 2007 avevo 2 mesi e mezzo di preavviso.  Oggi, spulciando velocemente il contratto nazionale, ho scoperto che sono diventati tre.

Se non avessi un mutuo sul groppone, oggi pomeriggio avrei ripreso in mano un foglio bianco per scriverci sopra la formuletta magica di cui sopra.
Invece mi sono solo fatta venire il mal di testa dal nervoso, ho urlato dietro a gente che non c’entrava un cazzo, ho fatto una passeggiata prima di tornare a casa dopo il lavoro e mi sono appena aperta una bottiglia di vino.

Domani sarà uguale e un po’ mi viene la tristezza perché non è questione di mutuo o altro, è semplicemente che non ho le palle per farlo.